E POI..

 

Volti senili, emaciati,

nell’ozio forzato di rughe slabbrate

su brughiere lontane.

Spine di pioggia

sul cemento sdrucciolevole

divengono idillio contorto

nelle distanze mute dei giorni,

azzittiti dal vibrare di primavera.

Anoressia d’andatura veloce

inchiodata a monosillabi vuoti,

mentre sassi neri calpestati in sogno

sono paradigma d’un laccio quotidiano,

cui aggrapparsi infrangendo

le invenzioni d’un oggi, 

troppo faticoso.

@Silvia De Angelis